Quando vou ao encontro dos meus sonhos de menino
Não mais os encontro
Sinto apenas que tais sonhos
Perderam-se no tempo
Quedaram-se no limbo
Daquilo que sonhava enquanto pequenino
São sonhos apenas
Eram lindos? Não importa
Pois a vida me exigiu ir adiante
Oferecendo-me a cada caminho novo destino
E não pude me furtar a isso
Hoje não sonho mais como antes
Apenas insisto em manter o barco apontado à frente
Naquilo que daqui a pouco
Será o dito pelo não dito
Mas não me sinto aflito
Meus sonhos não satisfeitos
Não me puseram em conflito
Ficaram como memórias tranquilas
Dos meus tempos de menino
Mãe, Por quanto tempo ainda devo seguir teus conselhos? Já sou bem crescido, mãe, Já tenho idade! Por que ainda tenho de ser correto, Andar na linha, Respeitar os mais velhos? Não sujar a roupa, Ter atenção no que faço, Não brigar na rua? Já posso sair sozinho, mãe, Tenho juízo. Já uso até calça comprida! Será que basta Ou ainda preciso seguir tuas orientações: Ser honesto, Respeitar a professora, Ser dedicado aos estudos Cumprimentar as pessoas? Tá bem, mãe, Vou fazer assim. Bença, mãe! Já vou dormir. Amanhã tenho de levar meu neto à escola.
Van Gogh, Mãe e filho, 1885 (imagem colhida na Internet).
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PS: Este poema foi escrito para comemorar o Dia das Mães. Entretanto meu computador entrou em estado de coma duas semanas antes e até hoje não foi curado. Consegui fazer uma cópia do disco em que o poema está registrado. Pelo atraso, peço desculpas às mães, a quem ele é dedicado.
Aqui tem sol. Não chove. Só relampeia. No entanto levanto os móveis e os teréns. Assunto o céu e o que mais vejo É um ajuntamento de nuvens traiçoeiras.
Está ventando. Escureceu um pouco. O sol sumiu. E trovejou do lado da montanha. Riscam coriscos os céus em ziguezague. Se piorar eu desço a ladeira. Vou esperar na casa da comadre Pois pode ser toró dos brabos o que aí vem.
Baía de Guanabara, Icaraí, Niterói (foto do autor).
Estava detido em casa
Aguardando alforria
Olhava pela janela
Principiava o dia
O sol na aba do céu
Espargindo alegria
E nessa marcha seguia
O sol no rumo da trilha
Agora estava a pino
Boiando como uma ilha
Na imensidão azulada
Percorrida tanta milha
E em descendo esmerilha
O lado do seu poente
A procurar um abrigo
Para as bandas do ocidente
Deixa no céu uma luz
De um brilho descendente
Esconde-se bem em frente
Ao mar de azul manchado
Pintando nuvens remissas
De um laranja irisado
De roxo quase vermelho
E de rosa amarelado
E o quadro aquarelado
Aos poucos vai-se amainando
O sol atrás das montanhas
Com sua luz desbotando
Ao borrar a escuridão
A noite vinha chegando
Com atenção espiando
A tudo isso assistia
Os olhos sempre atentos
A registrar a magia
Que a natureza nos brinda
Em muita fotografia
Eu procuro o fim do dia
Coleciono arrebol
Acompanho atentamente
Desprezo até futebol
Me considero por isso
Caçador de pôr do sol.
Pôr do sol em Icaraí, Niterói, tendo ao fundo o Rio de Janeiro (foto do autor).
Há quanto tempo não te abraço! Há quanto tempo não te beijo, Não chego junto num cafuné, Não saímos de mãos dadas pelo calçadão da praia Nomeando as pedras no mar Em que batem ondas seculares: Pedra da Baleia, Pedra da Tartaruga, Pedra do Tubarão, Nomes escolhidos por teus sentidos de menino. Quanto tempo, meu pequeno amigo! Que até nem acompanhei teu crescimento nesse ano tão sofrível Porque desgraçadamente Ao avô e ao neto Tão pouca coisa foi possível.
Lá fora o sol se põe aos poucos
Atrás dos morros simbólicos do Rio de Janeiro
Compondo um pôr do sol iridescente.
Preguiçoso chego à varanda
E constato a ebulição das cores
Por entre as nuvens que vagueiam sobre a baía.
Olho a câmara fotográfica dormindo no armário
Quieta cega irresoluta.
Melhor ficar em casa!
As ameaças também vagueiam no ar
E pores de sol ainda haverá aos montes.
Pôr do sol em Icaraí, com a Pedra do Índio, a Pedra da Gávea e o Corcovado (foto do autor).
Amar não é só sorver o sumo doce do sexo
Da pessoa amada
Ou um romeu e julieta – queijo com goiabada –
De beijos que começam cedo
E varam a madrugada
Como se não houvesse amanhã
Amar é um troço mais complicado
Do que cerveja com tremoços
Num botequim de beira de estrada
Mais escorregadio que baba de quiabo
Língua de vaca ensopada
Amar é mais trabalhoso que criação de galinha
Caçar tatu no meão da noite enluarada
Com lanterna sem pilha alcalina
E garrucha de mira angulada
Amar não é só o suspiro que vem do nada
Como se tudo estivesse pronto
E se se pudesse dormir tranquilo
Amar é um trem esquisito
Um jeito aflitivo de viver chapado
Amar no entanto dá um pé danado!
São tão mínimos meus amores
Tão ingênuos
Tão sem tempo
Tão intensos
Tão magnificamente grandes
Esses pequenos
Que conto aos quatro
Cantos do universo
E os canto em verso
Em prosa e o que mais possa
Provar que nada mais importa
Que tê-los entre os presentes
Que a condição humana nos regala
Se não nos furtamos a viver
Assim intensamente
A cada clarão do dia:
Gabi, Bruno, Francisco e Maria.
Francisco de Goya (1746-1828), Crianças com um carrinho (imagem na Internet).
