Meio que Belchior Fala por todos nós, Com os nós na garganta Da condição inata Dos nossos sonhos Latino-americanos. Sangra por nós Em nossos desencantos. Chora por nós Em nossos lamentos. De jovens que éramos, De jovens que somos, Que perpetuamos seu canto, Enquanto podemos E nos sentimos humanos.
Imagem colhida na Internet.
Ainda há pouco
Começou
O concerto das cigarras
No vazio da tarde.
É aviso de estio.
Desde menino
Sei disso
E fico expectante
De que se cumpra o rito
De que, se a cigarra cicia,
Se espanta o frio
Se inaugura a secura.
E ela, doidivanas,
Com sua voz estridente
Lança o desafio
À formiga
Pela folgança
Ou pelo fastio:
O que der mais prazer
À sobrevivência.
Preciso confessar Um pouco constrangido Que tenho passado Bons bocados, Ainda que tenha cortado O açúcar Da minha vida. Tenho visto ocasos, Tenho ouvido O barulho das ondas A quebrar aqui em frente. Tenho sentido aromas, Curtido sons saudáveis De rock progressivo. E sentido frio Que espanto com conhaque, E certo calor escaldante Sob ar refrigerado. E provado Amores desmesurados, Amizades vivas, Que empurram as vicissitudes, As contrariedades Para o passivo, E esperando tranquilo O futuro inominado A se insinuar, Logo ali à minha frente, Preciso, mas dissimulado.
Eu vou, Mas volto. Caso demore muito, Depois do sol posto. Mas eu volto! Não tenho direção Na vida, Se não for no teu colo.
Leve
A folha velha
Sob suave brisa
Baila em zigue-zague
Antes de cair solitária
Sobre a lâmina d’água
Que corre ínfima
Ao lado da calçada.
E vai assim extinta
Do verde que exibia
Envaidecida
Há pouco ainda
Na amendoeira frondosa
Em frente à praia
Até sumir na grelha
Boca de lobo do esgoto
Para o seu destino.
Assim como nós outros.
Quero andar sem pressa
Por tuas ruas antigas
Comer teus sabores
Gastar meus olhos nos teus encantos
Sorver em goles
Teus espíritos tantos
Sofrer as dores dos anos
Que escorrem pelas paredes brancas
De tuas casas de outrora
Orar minhas orações agnósticas
Em tuas igrejas e capelas
Pisar tuas pretéridas pedras
Encontrar por fim
Minha alma inexistente
Sob o manto de tua história
Oh, Tiradentes!
POEMINHA SURREAL
Cada qual
Em Cadaqués
Colhe aquilo que fez
Daqui e dali
Não é, Salvador?
Há um sol lá fora
Disposto
A queimar meu rosto
Brunir minha pele descolorida.
Torço a cara para este sol
Bem posto
No céu de maio azul brilhante
Nuvens inexistentes.
Também tenho meu gosto
De ficar assim
À sombra amiga
Quase transparente
Quase da cor dos dentes
Sem nada fazer.
O sol não é meu parente!
E imagino quantos a se tostarem
Nesta mesma hora
Na praia aqui em frente.
Confira o passe Aperte o passo Acerte o ritmo Não se embarace Descubra a rota Desate o laço Esteja atento Ocupe o espaço Colha uma flor Leia um livro Adote um filho Se impossível tê-lo Siga em frente Antes que a vida Com seu novelo De intrincada trama Faça de você Inocente ovelha. E se não quiser Seguir a trilha Vá pelo atalho Que a própria vida Lhe propicia. Mas não perca a via.
Ebole o verão. Dissolve-se o sol Em chamas. Esturrica o chão. Trabalhadores suam Em bicas. Sorvem-se gélidos goles De líquidos oblíquos. Derretem-se sorvetes Em bocas promíscuas. Eclodem corpos ardentes Na praia dourada. Sob a sombra tênue Da varanda benfazeja Vertem-se taças de cerveja Gelada À espera de temperatura Mais amena. Bem provável valha a pena! Insuspeito Logo ali adiante O outono acena.
Gritos&Bochichos 